Mas citas en mi agenda

Mientras tengo de fondo una película sobre Siria -qué recuerdos- y actualizo mi agenda -qué rollo-, me topo una y otra vez con citas radiantes.
Ensalcemos el día con alguna:


- Mantente a flote por todos los medios; pero si te es imposible, ten el valor de hundirte sin ruído. R. Tagore

- Mi risa es mi espada y mi alegría, mi escudo. Martín Lutero

- Nuestro corazón tiene la edad de aquéllo que ama. Marcel Prevost

- Cuando una batalla está perdida, sólo los que han huído pueden combatir en otra. Demóstenes

- Todo lo que puede ser malinterpretado, es mal interpretado siempre. Dale Carnegie.


** Otro día, mas.

Poema sin nombre

Mi vida no es este cuerpo en un espejo
sino los ríos de veinte siglos, con sus gentes.
Crecen las mañanas y las noches
y nada es diferente a su orígen,
o quizás todo cuanto me rodea
se rompe al nombrarlo.

La vida es un cristal infinito
de una pieza o de siete añicos:
un, dos, tres, hacia el número divino
que suena a canción antigua...

La música, las letras, el color y la sombra,
el deseo, la palabra, el silencio y una duda.
Digo un nombre y el eco devuelve cientos,
las voces de los que antes fueron.
Y es un jardín y un mar
y el faro que no alumbra,
un banco al sol, una campana,
la cigüeña, los vencejos.

Y la vida es beber los vientos a la puerta de tu casa.

Supernovas y otras cosillas

Cuando alguien posee una belleza similar debería morir jóven, en plena efervescencia de su naturaleza, explotando como una supernova que reparte sus restos, generosa, en el universo de los mortales que aún arrastran sus cuerpos mediocres hasta la vejez.
Y, por supuesto, que en el reparto me toquen A MI sus ojos. Trasplante inmediato y sin derecho a reclamaciones.

***

¿Se han dado cuenta de lo que nos quejamos a lo largo del día? Hay quien bate el record y acuso directamente a las funcionarias (cúanto odio atacar a mi propio sexo, pero no que me queda mas remedio). No hace falta mas que entrar a un organismo público y ya tenemos la prueba impepinable: si es verano, que qué calor hace, que el aire acondicionado no funciona del todo, que así no se puede trabajar. Si es invierno, que qué frío en los servicios, y como estoy sentada toda la mañana -¿Toda? ¿ Y la hora y media del desayuno?- se me enfrían los pies y he solicitado un infiernillo para debajo de la mesa, como mis compañeras de planta.
Eso sí, el automático del cuadro eléctrico salta cada dos minutos y el técnico les dice que mientras no apaguen esos infirnillos no hay solución. Pero ahí no apaga nadie nada, faltaría mas, no hay derecho. Y también me quejo porque sin luz se van los ordenadores y así no se puede trabajar.
Esto lo he vivido hace un mes escaso.
¿Es o no es para matarlas?

Anda que si en esta piel de toro nos atizara un tsunami, sí que íbamos a tener la calma y la solidaridad de los japoneses, que suben y bajan a pie decenas de escaleras por ahorrar energía, apagan calefacciones, cierran sus negocios horas antes.
Ya digo: igualito.

***

Sigo queriendo los ojos de la Taylor, que en paz descanse.

Si me preguntan qué

Si me preguntan qué no quiero
diré: un angel sin rostro,
una película de miedo,
ceños fruncidos, bocas sin risa.
Diré que no quiero el escándalo
de una mente obtusa,
ni las manos vacías
del quejica eterno.
Tampoco el cateto voluntario,
ese que no sale de sí mismo
por no dar la vuelta a otros mundos.
Holgazán inerte, ascuas sin fuego.

Pero si me preguntan qué quiero
diré, sin dudar, que las mañanas y sus horas,
el gris de la tormenta,
la quietud de una siesta.
También diré que un beso a tiempo
o a destiempo ¡qué importa!
y un té verde de jazmín
mientras contemplo la niebla.
Un viaje a Oriente y Occidente,
una travesía entre pupilas
de mares desconocidos.
Y, pensándolo bien, ahora quiero
-sé que quiero-
poemas a bocajarro.

Fernando de los Rios Urruti

Hay muchos aspectos de las biografías de algunos políticos anteriores a nuestra Guerra Civil que me interesan. Uno de ellos es la amplia cultura que desarrollaban y, los que tenían menos medios para ilustrarse, al menos se impregnaban de la educación, la oratoria y el interés por el pensamiento que imperaba en ciertas esferas.

Me permito el ejemplo del jurista y político socialista Fernando de los Ríos Urruti (1879-1949).

Nacido en Ronda, educado en Córdoba, Cádiz y Madrid (en la Insitución Libre de Enseñanaza, que dirigía entonces su tío, Francisco Giner de los Ríos) , Doctorado en Derecho con la tésis "La Filosofía Política en Platón", profesor en la Universidad de Granada - donde tendría por alumno a Federico García Lorca y con el que mantendría una cálida amistad - . También se relacionó durante muchos años con los hermanos Ortega y Gasset, todos ellos cercanos en ideas al Partido Reformista.

Mas tarde, como miembro del PSOE, del que ya era diputado por Granada, fué enviado a Rusia con el fin de estudiar la posibilidad de integrar a su partido en la Tercera Internacional; de allí volvió espantado por el totalitarismo imperante y se opuso a que el PSOE entrara a formar parte de la Internacional (ello provocó una escisión interna que daría orígen al Partido Comunista de España).

Diputado en distintas ocasiones por Granada y Madrid, llegó a formar parte de varios gobiernos como Ministro de Justicia, primero bajo el gobierno provisional de Alcalá Zamora y de nuevo durante el bienio reformista de Azaña. De los Ríos nombró a Victoria Kent Directora General de Prisiones, cuya figura daría para otra entrada de lo mas interesante.

Mas adelante fue nombrado Ministro de Instrucción Pública y Bellas Artes (con esta cartera creó un sistema de escuelas públicas totalmente revolucionario y exitoso, así como la Universidad Internacional Menéndez Pelayo).

El estallido de la Guerra le sorprendió fuera de España, de modo que se emplea en reorganizar la Embajada en París a favor de la República, y posteriormente marcha a Estados Unidos como embajador en Washington. Al dejar la política retomó su amada profesión de educador, tanto en Nueva York como en varias Universidades de Hispanoamérica.

Aunque en México fué nombrado Ministro de Estado del Gobierno Republicano en el exilio (1945), su vuelta a la política quedó aquí frustrada y renunció a su sueño de volver a España, pues el franquismo le había inhabilitado como catedrático en 1939, por Orden Ministerial, sin derecho a un proceso contradictorio (no fué el único, lamentablemente, que corrió la misma y nefasta suerte).

Murió en Nueva York en 1949. Hasta 1980 sus restos mortales no fueron trasladados al cementerio civil de Madrid.

Escribió numerosos artículos de carácter científico así como ensayos políticos muy apreciados en su época: Orígenes del Socialismo moderno (1911), La crisis actual de la democracia (1917)- El sentido humanista del Socialismo (1926). Desde el exilio publicó artículos para la causa republicana, tanto en inglés como en francés.

Quienes lo conocieron destacaron su capacidad para conectar con las masas, su oratoria limpia e inteligente y también su hospitalidad. Se dice que cumplía a rajatabla la tradición familiar de dejar las puertas de su casa permanentemente abiertas.

Como tantos otros talentos de la República previa a la Guerra Civil, abogó por una teoría humanista del Socialismo frente a la revolución totalitaria que se enseñoreaba en la Unión Soviética. Es célebre la respuesta de Lenin a de los Ríos, tal como queda reflejada en su libro "Mi viaje a la Rusia Sovietista" (1921):
- ¿Cuándo se va a restablecer la libertad en la Unión Soviética revolucionaria?
Lenin respondió : Libertad ¿para qué?
(Probablemente D.Fernando pensaría "libertad para vivir, señor mío")

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P.S. ad hoc :

“¿La verdad, para qué? -se preguntaba Stalin-. La verdad es una debilidad burguesa que debemos aprovechar engañando con la mentira a los capitalistas cuantas veces haga falta”.

TELA.

Dos banderas

Desde anoche huele el aire a desierto,
ese que arde en tus ojos
de árabe insurgente.

Nada de jazmines, sino espadas
de plata y crines de alazán,
mientras adorno paciente mi pelo con el rubí de tu boca
y dejo que la luna me acune entre sueños,
pero alerta.
Abierta.
Atenta.

Vigía soy sin voluntad, sin escudo
que endulce el envite de tu abrazo.
No conceda Dios la paz,
piadoso,
a estas dos banderas.

La hache y un poco de Machado

Japón convulsa entre el cieno y el fuego, en alerta nuclear, maldita por tierra mar y aire.

Libia asomada al abismo hace tantos días que parece imposible de soportar.

El hombre aguanta mas carga de la que imagina ni en sus peores pesadillas; los cuatro jinetes bíblicos no pueden cabalgar juntos porque el camino se descompondría bajo su trote.

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Y yo preocupada porque ultimamente tiendo a poner hache intercalada en toda palabra que lleve x : exultante, eximio, execrable... A todo quiero ponerle H. Por huevos.

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Para ovarios los de algunas mujeres a las que tragó la tierra y la mala uva : Clara Campoamor, Victoria Kent...Casi siempre desdeñamos lo que desconocemos.

Tenía razón Machado:

Castilla miserable, ayer dominadora,
envuelta en sus harapos desprecia cuanto ignora.
El sol va declinando.

Habemus musicam et feriam

Berlioz, Brahms, Gershwin y Ravel.

Éste ha sido el programa de hoy en el Auditorio a cargo de la Filarmónica de Montecarlo y el director estonio Neeme Järvi.

Para el Doble Concierto de Violín y Violonchelo, de Brahms, los solistas Julia Fischer y Daniel Müller-Scott, dos jóvenes y brillantes músicos de Münich.

Como no soy experta en crítica musical sólo puedo decir que el programa, como todo concierto variado en compositores, me ha resultado un tanto desigual, que no desdeñable. Brahms nunca me decepciona ni con las peores orquestas; Ravel lo aguanto poco, aunque si su Dafnis y Cloe de hoy. Berlioz es fantástico, como su Sinfonía.

Lo que destaco del concierto de esta tarde ha sido el aspecto no musical y, aunque vaya a sonar poco ortodoxo lo digo: la Filarmónica de Montecarlo es una orquesta cachonda. El par de horas que ha durado el concierto han estado envueltas en un ambiente cachondo desde el principio y no sé si el público madrileño ha contagiado a los músicos, o ellos a nosotros. Para empezar, cuando ya la sala estaba en silencio y los solistas concentrados en la mano del director, una señora ha comenzado a hablar sin recato, como si estuviera de palique por el móvil. Algunos hacían sshhhh, shhhh y ella a lo suyo, hasta que la srta.Fischer y el sr Müller han dirigido sus arcos hacia ella reprendiéndola con mirada severa y risueña. Todos hemos estallado en carcajadas y hemos aplaudido. Durante un minuto largo todos reíamos, músicos y espectadores, y el director ha decidido iniciar las primeras notas a pesar del ambiente festivo, para acallar lo que tomaba visos de ser una juerga en el campo.

A partir de ahí, todo ha sido anormal: alguien que aplaudía fuera de tiempo, un objeto pesado que caía al suelo y espantaba al concertino, el segundo violín que echaba ojitos a una rubia de la primera fila (yo estaba en la segunda y lo veía bien). Entre medias, miradas cómplices y risas entre la orquesta, el director ya entrado en años que les hacía algún guiño.

Todo, todo ha resultado fuera de lo común.

Yo creo que el gran aplauso final no sólo íba dirigido al buen hacer, sino a esa especie de feria subliminal en la que todos hemos participado.

La memoria quebradiza

Se me antoja la memoria quebradiza

cuando asoman tus ojos a los míos.

No es un soneto, no, porque el reflejo en las aguas no está en calma

y no reconozco la mano, tu paso, o una sonrisa.

¿De verdad fuiste tu, fuí yo quien anduvo esos caminos?

Cruzo de acera como quien busca un puesto de helados

pero no llevo aquella falda, sino unos shorts vaqueros

y el encaje que asoma por mi cuello.

No soy la de antes, soy mejor

y puedo ser como antes pero mas grandiosa.

Si cruzo las piernas, si pienso en un cigarro que nunca fumé

pero tu si, y fruncías la boca.

Si hablo de correr, de esconderme, de jugar a ser otra,

si limpio los espejos de aquel vaho añejo.

Quizás tu aliento.

Créeme, no recuerdo.

Como te decía, ahora soy mejor.

Consejos de la calle para una crisis

Aquí y allá el ciudadano de a pié saca fuerza de flaqueza y sobrevive a pesar de, siempre a pesar de. Las mas de la veces se le echa humor y que salga el sol por Antequera. Yo me he topado con algunas frases gloriosas, muy ad hoc:
*Para desenredar tu economía, aprende peluquería.
*Si baja la Bolsa, cómprate un bolso.
*No puede haber otra crisis la próxima semana: mi horario está lleno.
*Sólo cuando baje la marea sabremos quién estaba nadando desnudo.



Me viene a la cabeza un título de Supertramp, cuya música me acompañó en la adolescencia y aún suena a menudo en mi coche:
CRISIS ? WHAT CRISIS ?

El ánimo bocabajo

Cuando una se levanta con el ánimo bocabajo no hay solución inmediata, pero sí remedios paliativos por empatía.

Es mi caso esta mañana, que ha amanecido fresca y me revuelve las bilis, acostumbrada como estaba a esta primaverilla anticipada días atrás.

¿Mis remedios? Uno de ellos es pasearme por algunos blogs escritos por mujeres (sólo mujeres). Hablen de lo que hablen me acarician el alma contrita y todas ellas soy yo y son como yo.

Siento míos los poemas paridos de su mano tanto como los ajenos, sus recuerdos de niñas o las correrías por el mundo adulto que las malhiere. Si están exultantes de amor o mohínas de cobardía...todo me cabe dentro en esta mañana en que me encuentro vacía y llena.

Y no, no es la regla.

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PD: la frase del título se la debo a un poema que ha dejado Amanecer en su blog (Dulzura al amanecer) y la imagen a la pintora Elena Baca, que ilustra alguna entrada de Pura (Sintagma in blue).

Gracias a todas ellas, las que nombro y las que me callo.

Una mariposa y una poesía

Cuando era pequeña, mas pequeña que ahora, me recuerdo siempre dibujando mariposas. Ahora que soy mayor, un poco mayor que entonces, ya no las dibujo, pero sí las compro en forma de colgantes y adornos varios. La semana pasada mi amiga F. me regaló una de plata que hoy pende de mi cuello brillante y ligera.

Me llaman mucho la atención, como este poema que he leído recientemente.

YUAN
Wang Heqing (c. 1260)

Canción de la gran mariposa

Al romper las cigarras el sueño de Chuang Tzu,
dos alas se entregaron a la brisa de Oriente,
y trescientos famosos
parques alzaron vuelo.
Era de estilo tan romántico
como fragancia que buscara abejas.
Su batir suave y tan ligero
refrescó a la florista sobre el puente del Este.

Intelecto y espíritu a mediodía

Hace unas semanas descubrí, haciendo zapping, el programa "Los Catedráticos" que emite los jueves, a las 15,30 h, Libertad Digital TV.

Cada semana se trata un tema distinto, algunos a instancia de los espectadores via email o sms. Ví en su día con mucho gusto el que hablaba de La Alegría. Este jueves ha tocado hurgar en los entresijos de la Poesía y la Filosofía.

Recomiendo a quien pueda permitírselo que se sumerja un rato entre filósofos y escritores, a esa hora de la sobremesa en la que abundan las belenes esteban, los jorge javier vázquez y algún que otro desvarío de semejantes características.

El alma y el intelecto lo agradecen de corazón.

Dejo aquí el enlace de la página donde se pueden ver los vídeos de programas anteriores.

Que lo disfruten

http://www.libertaddigital.tv/los-catedraticos.html

Mujer que domina el mundo

Día pasado por agua y viento; quizás hayan arrastrado consigo la contaminación de Madrid y otros malos humores humanos, con el efecto de las sangrías que practicaban los antiguos galenos.

Para ahuyentar a esos geniecillos perversos he perpetrado a mano armada las compras de unas cuantas rebajas: un par de faldas y blusas con encaje, dos vestidos y unos zapatos granates.
Pero no sólo de frivolidades vive la mujer, así que he rascado mi esmirriado bolsillo para hacerme con un montón de letras maravillosas: algo de Sawa, algo de Nerval, un volúmen de Cuentos chinos amorosos y el Breve tratado de la ilusión, de Julián Marías ( que debí prestar a alguien y nunca mas volvió a mi estantería).

Para colmo de mis dichas, me topo con varios poemas chinos.
He aquí uno escrito en el s.VIII

NOCHE EN LAS MONTAÑAS

Quieto como un pozo
veo navegar las estrellas.
Al llegar las cigüeñas
siento el frío en las venas.
Hoy tampoco estarás conmigo.

Wang Bai-Yi (681-752)

El fin del día y un trocito de Diario

Acabo el domingo llamando a mi amiga J.M. que acaba de perder a su padre inesperadamente. Me sorprendo durante la larga conversación porque no se le quiebra la voz ni un segundo y me relata la penosa situación como si se tratara del vecino del 5º. Enseguida mi memoria me lleva a los días en que murió mi padre y no podía soportar oir la palabra "papá" sin ser un mar de lágrimas sin fin, y así durante mucho tiempo. Y me paro a pensar qué es mejor, si esa frialdad serena de mi amiga o el río acuoso de mis ojos.
Los corazones son los mismos ¿o va a ser verdad, como dice otra amiga, que J.M. tiene un cuajo acorde a su falta de hervor?

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"Henry (Miller) piensa que mi diario no tiene precio: el punto de vista de la mujer, lo biológico separado de lo ideológico en mí. Psicología femenina revelada (la protección de la mujer, agresiva como una tigresa cuando defiende a sus cachorros. Ninguna masculinidad, pero todo cuanto tiene de positivo sería tomado por masculino).
(....)
Fué extraña mi manera de resolver mi desapego por Huck. Por primera vez adopto una actitud ante el sexo que nunca antes se me había ocurrido. Me preparo para su abrazo pensando en el sexo, sólo en el sexo, en el sexo por sí mismo. Exactamente lo contrario de lo que siento por Henry (Miller), cuya proximidad necesito. Me excito pensando y sientiendo en mí sexualmente, como si fuera una prostituta. (...) Cierro lo sojos e intento ignorar que es Huck; sólo un hombre apasionado. Aunque luego no puedo soportar su boca."


Amaïs Nin escribió estos párrafos en 1935, cuando tenía 32 años y compartía cuerpo, corazón e intelecto con tres hombres diferentes: el escritor Henry Miller, el doctor Otto Rank (Huck en su diario) y el banquero Hugh Guiler.

La Libertad y la Huella

Viendo en tv imágenes de El Cairo estos días inevitablemente vuelvo a las páginas de la trilogía de Naghib Mahfuz. Casi cien años entre unas revueltas y otras - ahora los tataranietos de aquellos mártires que sudaron sangre frente al opresor - el pueblo rebelándose en masa, desbordando plazas y callejuelas...También entonces la promesa de que el ejército no intervendrá. Pero acaba interviniendo aunque sea para custodiar los tesoros del Museo.

Qué manía tiene la masa invertebrada de arremeter contra la cultura, como si aniquilando momias y quemando libros se propiciara la bajada desde los cielos del Ángel de la Libertad.

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Quiero dejar huella sobre el papel con aire de poesía pero sigo guardando todo bajo llave: no me convence que cada vez que cojo la pluma sólo pergeñe versos dramáticos. Mis pequeñas miserias en realidad le pasan a otros y parece que no supiera escribir si no es a golpe de tragedia. He de enmendar eso.

Helsinki

El jueves pasado, después de un vaivén sentimental por la 5ª de Mahler en el Auditorio de Madrid, nos fuímos a dormir a nuestra casa de la sierra.

Y unas horas mas tarde, la madrugada nos sorprendía a la chita callando con este panorama silencioso y nórdico.

Creí estar despertando en Helsinki.

Lo no vivido

¿Por qué tenemos añoranzas de épocas no vividas? La respuesta inmediata es creer que cualquier tiempo pasado fue mejor.

Esos locos años 20 del Charleston que el cine ha soñado hasta el delirio, aunque fueran sustentados entre dos guerras, la dorada década de los 60...se me ocurren cien jornadas por vivir si tuviera una máquina del tiempo fiel a mis deseos.

Esta escena del pintor francés Gustave Caillebote que ilustra mi entrada es uno de esos momentos que evoco con una ternura impropia, como si tuviera delante una foto de mi sombrilla roja en una promenade primaveral. ¿Dónde estaría? ¿Quién es el caballero que me acompaña? ¿De qué se habla? O ¿acaso guardamos silencio mientras nuestros pensamientos cantan un mismo aire? Incluso el camino me parece familiar y me recuerda una vieja estación de tren, ahora abandonada, de un pueblo de Castilla.

Quizás un perrillo juguetón nos acompaña unos pasos por detrás y está dispuesto a unirse a la escena. Esperen a ver.

Ese algo que me transporta bajo la sombrilla es un misterio para mí. Como tantas cosas.

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Las primeras páginas de Fuego, de Anäis Nin se me rebelan entre los dedos, a veces me sacuden con pequeños chispazos. Admiro su valentía y lucha por ser fiel a sí misma y su avanzar contracorriente dentro de una moralidad supuestamente femenina, impuesta por su siglo. Claro que me río yo de lo que antes se consideraba decente o no, porque desde que el mundo es mundo al ser humano le han movido las mismas pasiones, altas y bajas, el dinero ha hecho sus corruptelas, el poder ha sembrado crímenes impunes y el deseo carnal ha campado a sus anchas, a veces dejando hijos de sangre desconocida entre familias de todo rango.

Nada hay nuevo bajo el sol...menos aún bajo las estrellas.