El ánimo bocabajo

Cuando una se levanta con el ánimo bocabajo no hay solución inmediata, pero sí remedios paliativos por empatía.

Es mi caso esta mañana, que ha amanecido fresca y me revuelve las bilis, acostumbrada como estaba a esta primaverilla anticipada días atrás.

¿Mis remedios? Uno de ellos es pasearme por algunos blogs escritos por mujeres (sólo mujeres). Hablen de lo que hablen me acarician el alma contrita y todas ellas soy yo y son como yo.

Siento míos los poemas paridos de su mano tanto como los ajenos, sus recuerdos de niñas o las correrías por el mundo adulto que las malhiere. Si están exultantes de amor o mohínas de cobardía...todo me cabe dentro en esta mañana en que me encuentro vacía y llena.

Y no, no es la regla.

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PD: la frase del título se la debo a un poema que ha dejado Amanecer en su blog (Dulzura al amanecer) y la imagen a la pintora Elena Baca, que ilustra alguna entrada de Pura (Sintagma in blue).

Gracias a todas ellas, las que nombro y las que me callo.

Una mariposa y una poesía

Cuando era pequeña, mas pequeña que ahora, me recuerdo siempre dibujando mariposas. Ahora que soy mayor, un poco mayor que entonces, ya no las dibujo, pero sí las compro en forma de colgantes y adornos varios. La semana pasada mi amiga F. me regaló una de plata que hoy pende de mi cuello brillante y ligera.

Me llaman mucho la atención, como este poema que he leído recientemente.

YUAN
Wang Heqing (c. 1260)

Canción de la gran mariposa

Al romper las cigarras el sueño de Chuang Tzu,
dos alas se entregaron a la brisa de Oriente,
y trescientos famosos
parques alzaron vuelo.
Era de estilo tan romántico
como fragancia que buscara abejas.
Su batir suave y tan ligero
refrescó a la florista sobre el puente del Este.

Intelecto y espíritu a mediodía

Hace unas semanas descubrí, haciendo zapping, el programa "Los Catedráticos" que emite los jueves, a las 15,30 h, Libertad Digital TV.

Cada semana se trata un tema distinto, algunos a instancia de los espectadores via email o sms. Ví en su día con mucho gusto el que hablaba de La Alegría. Este jueves ha tocado hurgar en los entresijos de la Poesía y la Filosofía.

Recomiendo a quien pueda permitírselo que se sumerja un rato entre filósofos y escritores, a esa hora de la sobremesa en la que abundan las belenes esteban, los jorge javier vázquez y algún que otro desvarío de semejantes características.

El alma y el intelecto lo agradecen de corazón.

Dejo aquí el enlace de la página donde se pueden ver los vídeos de programas anteriores.

Que lo disfruten

http://www.libertaddigital.tv/los-catedraticos.html

Mujer que domina el mundo

Día pasado por agua y viento; quizás hayan arrastrado consigo la contaminación de Madrid y otros malos humores humanos, con el efecto de las sangrías que practicaban los antiguos galenos.

Para ahuyentar a esos geniecillos perversos he perpetrado a mano armada las compras de unas cuantas rebajas: un par de faldas y blusas con encaje, dos vestidos y unos zapatos granates.
Pero no sólo de frivolidades vive la mujer, así que he rascado mi esmirriado bolsillo para hacerme con un montón de letras maravillosas: algo de Sawa, algo de Nerval, un volúmen de Cuentos chinos amorosos y el Breve tratado de la ilusión, de Julián Marías ( que debí prestar a alguien y nunca mas volvió a mi estantería).

Para colmo de mis dichas, me topo con varios poemas chinos.
He aquí uno escrito en el s.VIII

NOCHE EN LAS MONTAÑAS

Quieto como un pozo
veo navegar las estrellas.
Al llegar las cigüeñas
siento el frío en las venas.
Hoy tampoco estarás conmigo.

Wang Bai-Yi (681-752)

El fin del día y un trocito de Diario

Acabo el domingo llamando a mi amiga J.M. que acaba de perder a su padre inesperadamente. Me sorprendo durante la larga conversación porque no se le quiebra la voz ni un segundo y me relata la penosa situación como si se tratara del vecino del 5º. Enseguida mi memoria me lleva a los días en que murió mi padre y no podía soportar oir la palabra "papá" sin ser un mar de lágrimas sin fin, y así durante mucho tiempo. Y me paro a pensar qué es mejor, si esa frialdad serena de mi amiga o el río acuoso de mis ojos.
Los corazones son los mismos ¿o va a ser verdad, como dice otra amiga, que J.M. tiene un cuajo acorde a su falta de hervor?

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"Henry (Miller) piensa que mi diario no tiene precio: el punto de vista de la mujer, lo biológico separado de lo ideológico en mí. Psicología femenina revelada (la protección de la mujer, agresiva como una tigresa cuando defiende a sus cachorros. Ninguna masculinidad, pero todo cuanto tiene de positivo sería tomado por masculino).
(....)
Fué extraña mi manera de resolver mi desapego por Huck. Por primera vez adopto una actitud ante el sexo que nunca antes se me había ocurrido. Me preparo para su abrazo pensando en el sexo, sólo en el sexo, en el sexo por sí mismo. Exactamente lo contrario de lo que siento por Henry (Miller), cuya proximidad necesito. Me excito pensando y sientiendo en mí sexualmente, como si fuera una prostituta. (...) Cierro lo sojos e intento ignorar que es Huck; sólo un hombre apasionado. Aunque luego no puedo soportar su boca."


Amaïs Nin escribió estos párrafos en 1935, cuando tenía 32 años y compartía cuerpo, corazón e intelecto con tres hombres diferentes: el escritor Henry Miller, el doctor Otto Rank (Huck en su diario) y el banquero Hugh Guiler.

La Libertad y la Huella

Viendo en tv imágenes de El Cairo estos días inevitablemente vuelvo a las páginas de la trilogía de Naghib Mahfuz. Casi cien años entre unas revueltas y otras - ahora los tataranietos de aquellos mártires que sudaron sangre frente al opresor - el pueblo rebelándose en masa, desbordando plazas y callejuelas...También entonces la promesa de que el ejército no intervendrá. Pero acaba interviniendo aunque sea para custodiar los tesoros del Museo.

Qué manía tiene la masa invertebrada de arremeter contra la cultura, como si aniquilando momias y quemando libros se propiciara la bajada desde los cielos del Ángel de la Libertad.

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Quiero dejar huella sobre el papel con aire de poesía pero sigo guardando todo bajo llave: no me convence que cada vez que cojo la pluma sólo pergeñe versos dramáticos. Mis pequeñas miserias en realidad le pasan a otros y parece que no supiera escribir si no es a golpe de tragedia. He de enmendar eso.